03.29.09
Literatura, adulterio y una visa platino
Así de sugerente es el título de este libro de la genial Carmen Posadas. En él, se recogen una serie de relatos breves que esta autora ha ido escribiendo desde su juventud hasta el momento actual.
En dichos relatos, la escritora nos habla de la muerte, del amor, del odio o la rivalidad y de las relaciones humanas en sí desde una visión muy irónica y nada convencional, ya que como ella misma dice: “el mundo es demasiado serio para tomárselo en serio”.
Algunos de estos “cuentos” son un poco ingenuos (ya que los escribió casi en su adolescencia), otros son decididamente malvados, dos son filosóficos…pero sobre todo, todos ellos reservan al lector una pequeña sorpresa al final, un giro inesperado.
Al lector, los distintos personajes podrían resultar extrañamente familiares, pues representan todas las clases sociales: encontramos así ejecutivos en viaje de negocios, novias a punto de casarse, escritoras de gran éxito, niños viviendo en un internado… Aún así, todos ellos aparentan ser lo que no son, con una intención que no se adivina fácilmente, usando cada uno una máscara que sólo cae en el último momento, el anterior a la muerte. Porque como en la vida misma, las cosas no son siempre lo que parecen.
Por Alicia Martínez
03.26.09
La increíble historia del Hombre Sin Sombra
La Increíble Historia del Hombre Sin Sombra (The Man Without a Shadow, 2008) PREMIO GOYA 2009 al Mejor Cortometraje de Animación. Un cortometraje de Solita Films dirigido por Jose Esteban Alend.
03.25.09
Diálogo entre un vendedor de almanaques y un transeúnte
VENDEDOR: ¡Almanaques, almanaques, almanaques nuevos! ¡Calendarios nuevos! ¿Un almanaque, señor?
TRANSEÚNTE: ¿Son para el año nuevo?
VENDEDOR: Sí, señor.
TRANSEÚNTE: ¿Crees que tendremos un año nuevo feliz?
VENDEDOR: Sí, caballero, sí, por supuesto.
TRANSEÚNTE: ¿Como el año que acaba de pasar?
VENDEDOR: Más, más todavía.
TRANSEÚNTE: ¿Como el anterior?
VENDEDOR: Más todavía, caballero.
TRANSEÚNTE: ¿Como cuál, entonces? ¿No te gustaría que el año nuevo fuera como alguno de estos últimos años?
VENDEDOR: No, señor, eso no me gustaría.
TRANSEÚNTE: ¿Cuántos años nuevos pasaron desde que empezaste a vender almanaques?
VENDEDOR: Van a ser veinte años, caballero.
TRANSEÚNTE: ¿A cuál de esos veinte años te gustaría que se pareciera el año que viene?
VENDEDOR: ¿Cuál me gustaría a mí? No, no sabría decirle.
TRANSEÚNTE: ¿No recuerdas alguno en especial, que te haya parecido feliz?
VENDEDOR: La verdad no, caballero.
TRANSEÚNTE: Pero la vida es bella, ¿no es cierto?
VENDEDOR: Eso ya se sabe.
TRANSEÚNTE: ¿No volverías a vivir esos veinte años, e incluso todo el tiempo que pasó, desde que naciste?
VENDEDOR: ¡Ah, estimado señor, ojalá se pudiera!
TRANSEÚNTE: ¿Pero si tuvieras que volver a vivir la vida que ya viviste, exactamente igual, con todos sus placeres y dolores?
VENDEDOR: No, no, eso no quisiera.
TRANSEÚNTE: ¿Y qué otra vida quisieras volver a vivir? ¿La vida que tengo yo, o la del príncipe, o la de algún otro? ¿No crees que tanto yo como el príncipe o cualquier otro responderíamos igual que tú, con esas mismas palabras, que si tuviéramos que repetir lo ya vivido, no nos gustaría volver al pasado?
VENDEDOR: Bueno, sí, eso creo.
TRANSEÚNTE: Entonces, ¿no volverías atrás, si la condición es ésta y no otra?
VENDEDOR: No, señor, en serio, no volvería.
TRANSEÚNTE: ¿Qué vida quisieras, entonces?
VENDEDOR: La vida que Dios me diera, sin otras condiciones.
TRANSEÚNTE: ¿Una vida librada al azar, sin saber nada de antemano, como no se sabe nada del año nuevo?
VENDEDOR: Sí, así es.
TRANSEÚNTE: Lo mismo quisiera yo si pudiera vivir de nuevo, y creo que todos. Esto indica que el azar, en lo que fue del año, trató mal a todo el mundo. Y se ve claramente que cada uno opina que el mal fue mucho mayor y mucho más grave que el bien que le tocó en suerte. Si la condición para recuperar la vida desde el comienzo incluyera todo lo malo y lo bueno, a nadie le gustaría volver a nacer. La vida bella no es la que se conoce, sino la que no se conoce. No es la vida pasada, sino la futura. Con el año nuevo, el azar nos tratará bien a los dos, y a todos, y comenzará la vida feliz. ¿No es cierto?
VENDEDOR: Espero que sí.
TRANSEÚNTE: Entonces, muéstrame el almanaque más bonito que tengas.
VENDEDOR: Tome, caballero. Son treinta centavos.
TRANSEÚNTE: Aquí los tienes.
VENDEDOR: Gracias, caballero, hasta pronto. ¡Almanaques, almanaques! ¡Calendarios nuevos!
Giacomo Leopardi
03.02.09
The nest of lovers (Claudio Rodríguez)
(Alfistron)
Y llegó la alegría
muy lejos del recuerdo cuando las gaviotas
con vuelo olvidadizo traspasado de alba
entre el viento y la lluvia y el granito y la arena,
la soledad de los acantilados
y los manzanos en pleno concierto
de prematura floración, la savia
del adiós de las olas ya sin mar
y el establo con nubes
y la taberna de los peregrinos,
vieja en madera de nogal negruzco
y de cobre con sol, y el contrabando,
la suerte y servidumbre, pan de ángeles,
quemadura de azúcar, de alcohol reseco y bello,
cuando subía la ladera me iban
acompañando y orientando hacia…
Y yo te veo porque yo te quiero.
No era la juventud, era el amor
cuando entonces viví sin darme cuenta
con tu manera de mirar al viento,
al fruto verdadero. Viste arañas
donde siempre hubo música
lejos de tantos sueños que iluminan
esa manera de mirar las puertas
con la sorpresa de su certidumbre,
pálida el alma donde nunca hubo
oscuridad sino agua
y danza.
Alza tu cara más porque no es una imagen
y no hay recuerdo ni remordimiento,
cicatriz en racimo, ni esperanza,
ni desnudo secreto, libre ya de tu carne,
lejos de la mentira solitaria,
sino inocencia nunca pasajera,
sino el silencio del enamorado,
el silencio que dura, está durando.
Y yo te veo porque yo te quiero.
Es el amor que no tiene sentido.
El polvo de la espuma de la alta marea
llega a la cima, al nido de esta casa,
a la armonía de la teja abierta
y entra en la acacia ya recién llovida
en las alas en himno de las gaviotas,
hasta en el pulso de la luz, en la alta
mano del viejo Terry en su taberna mientras,
toca con alegría y con pureza
el vaso aquel que es suyo. Y llega ahora
la niña Carol con su lucerío,
y la beso, y me limpia
cuando menos se espera.
Y yo te veo porque yo te quiero.
Es el amor que no tiene sentido.
Alza tu cara ahora a medio viento
con transparencia y sin destino en torno
a la promesa de la primavera,
los manzanos con júbilo en tu cuerpo
que es armonía y es felicidad,
con la tersura de la timidez
cuando se hace de noche y crece el cielo
y el mar se va y no vuelve
cuando ahora vivo la alegría nueva,
muy lejos del recuerdo, el dolor solo,
la verdad del amor que es tuyo y mío.
